В руках забьется раненая птица,
её согрею и прижму к груди.
Колдует ночь,вещает,словно жрица,
что будет все удачно впереди.
Осел туман на скошенные травы,
как жемчуга,росы глаза,горят.
Проходит все...и люди в этом
правы,
пройдёт и это,зацветает заря.
И этот свет,как раньше отразится,
лучем играя,в куполах горя.
В руках не будет больше биться
птица,
а вновь взлетит,душе покой даря
И чистота Божественного неба,
вольется в сердце,звонкою струей.
Проголодавшись,отломлю я хлеба,
запью хрустальной,с родника,
водой.
обновление
© Copyright: Юрий Тыщенко Омск, 2016
Свидетельство о публикации №116061206353
Свидетельство о публикации №116061206353
Рецензии