Бездарный поэт. Мой лучший стих

Жил на свете бездарный поэт,
Пытался написать произведение,
Даже название придумал-сонет,
Только где взять вдохновение,
Он не знал, поэтому чистый лист,
Хранил молчанье как чекист.

Он брал ручку и сидел в тиши,
Закрыл все двери, окон жалюзи,
Чтобы было как можно тише,
Без посторонних иллюзий.
И так вот целый год прошел,
Но темы для стиха он не нашел.

Что-то невероятное во сне,
Увидел поэт и вскочил,
Ожидания в каждом дне,
Исполнились в ночи.
Взял быстро ручку и листок,
Наконец, открылся исток!

Он писал быстро, ошибался,
И почерк получился непонятный
И все сильнее зажигался,
Неистовый, самый приятный,
Огонь в груди бездарного поэта,
А на листе писал он это:

"Я видел в небе потерянные души,
Они на каждых облаках сидят,
Над городами, в деревнях и в глуши,
От стариков, до молодых ребят.
Грустят заблудшие, молятся о Рае,
За грехи свои, от стыда сгорая.

Но им не суждено туда попасть,
Ведь дела их жизни не закончены,
Отлагали все на завтра, будто власть
И жизни свет, навсегда в них заколочены.
Думаю когда-нибудь я буду тоже там,
За свои ошибки каждый в ответе сам.

Любое дело, спеши исполнить, друг мой.
Дал слово, обещание свое сдержи,
Голодного и грязного, накорми, умой,
Да медный грошик в руку его вложи.
Может быть на облаке, может быть в Раю,
Свои песни со слезами, тихо  я спою..."

Он остановился, замер, перечитал,
Улыбнулся, засмеялся, как больной,
Сбылось то, о чем он давно мечтал,
Будто нашел ключ, от двери потайной.
Смех и слезы длились так недолго,
Последний вдох успел он сделать только...

Бедный поэт свалился со стула на пол,
Зашли соседи на неизвестный шум,
Первый взгляд на тело,а потом на стол,
Разобрать написанное, не постиг их ум,
Вот так скоро,  канул в Лету бездарный поэт,
А ручка в его жизни и листок - смертельный дуэт.