Мои глаза, как звёзды ночь меж облаков...

                Т...


Mine eye hath play'd the painter and hath stell'd
Thy beauty's form in table of my heart;
My body is the frame wherein 'tis held,
And perspective it is the painter's art.
For through the painter must you see his skill,
To find where your true image pictured lies;
Which in my bosom's shop is hanging still,
That hath his windows glazed with thine eyes.
Now see what good turns eyes for eyes have done:
Mine eyes have drawn thy shape, and thine for me
Are windows to my breast, where-through the sun
Delights to peep, to gaze therein on thee;
    Yet eyes this cunning want to grace their art;
    They draw but what they see, know not the heart.




Мои глаза, как звёзды ночь меж облаков, 
Иль Бытие рубцы глубокие на теле,
Тоской мучительной поникших васильков
Твой лик святой в душе больной запечатлели.

Ты в ней – Весна с цветущей вишней у крыльца,
В тумане чьём хмельном жужжат шмели и пчёлы,
И слышен глас глухой ожившего скворца,
Сего, средь всех, кого знавал я, новосёла.

И брег реки… присесть бы ныне близ воды,
Да чтобы в длань с налётом патоки листочки
Плакучих ив, ещё и стройных, и младых,
На тот песок, где след твой чёткий только в строчках.

Пусть всё смело, где ты и я, волной времён,
К тебе очей огонь, как прежде, устремлён.