берега

я ему пела про берега, ту самую грустную песню,
её полагается петь с надрывом,
и я прилагала к этому все свои силы.
пела о том, что нет на его берегах
для меня никакого места.
я пела по тексту,
но слова шли из самой души,
отчаянные, красивые,
печальные и бессильные.

он гладил руки, перебирающие аккорды,
мягко, подобно самой прекрасной лести,
я улыбалась грустно себе под нос,
кивала, что всё в порядке,
а он уверял, что какая бы я ни была иностранка,
на его берегах для меня всегда есть место,
есть, слышишь, есть -
я внимала его словам,
и где-то внутри у меня шевелилось чувство,
что он держит пальцами крестик,
и для него самого это тайна,
большая загадка.

как-то раз наступило время, я снова пела
о танцах, побегах, весеннем свете и суете,
о цветах, о ярмарочных покупках,
дождь начинался каплями тяжкими, крупными,
небо сизыми тучами заволокло

и тогда он сказал:
"на моих берегах нет места таким, как вы"
я будто смотрела воочию
до смешного мрачное драматическое кино,
я закрыла глаза и ветер унёс мою тяжесть ливнями
далеко по волнам Невы.

я пела ему, и он страшно не верил,
а вот же, стекается всё в одно,
и частичку моей души, на которой имя его,
теперь выкинь да оторви.