Прогресс

Уйдут ли книги вовсе или пусть
Останутся, но в бестелесном виде.
Я в каждом миге вижу боль и грусть,
А в радости не больше, чем в обиде.

Ведь угасает медленно, как день,
Мой интерес к бумажному писанью.
И удивляться даже стало лень
Такому роковому угасанью.

А мир спускает все на тормозах,
Не бьет в набат. И я не открываю
Заветный том. И дело не в глазах,
А в чем-то большем, как подозреваю,

Когда тревожусь вовсе не о том,
Что грамотно всегда глядеть вперед, но
Меня сдружил с очками монитор,
А с книгой раздружил бесповоротно.

На свет рожден какой-то новый хам,
Которому не стоит поражаться.
И мне скользить привычно по верхам
И некогда в глубины погружаться.

И ничего уже другого нет,
Лишь то, чем утоляться буду вновь я,
Когда войду обычно в ложный свет
И растворюсь в пучинах пустословья.

Работает убийственно прогресс,
Когда нет смысла маяться и страждать.
Доступность притупляет интерес,
А хочется по меньшей мере жаждать.

Но череда оставленных высот
Не побуждает млеть и упираться.
Куда же нас все это занесет?
И как же будет страшно выбираться...

2016