Каждый встреченный тобой это бусина,
Их нанизываешь ты, словно чётки,
Оставляют как всегда послевкусие,
Кто - келоидный рубец, кто - след робкий.
Чей-то смех живет в душе, чьи-то слёзы,
Чьи-то байки у костра так запали,
Чей-то голос всё звучит, будто Морзе,
Выбивает старый ритм тире алым.
В каждой клетке будто вирус пропащий,
Тебе встроил в твой геном этих бывших,
Спутал прошлое твое с настоящим,
Точит сердце по ночам, когда спишь ты.
Словно в матовой душе взорвал блёстки.
Они колятся и ранят углами.
Эти нервные твои отголоски,
Навсегда иглой набитый орнамент.
Бусы
© Copyright: Рина Ирина, 2016
Свидетельство о публикации №116061110520
Свидетельство о публикации №116061110520
Рецензии