Из удаленного. Страшно

Мы все уже были рождены больными. Радужно черно-белые люди, привыкшие следовать правилам высшего слоя. Как это мерзко, не чувствуете? Когда симфония ночных дождей не представляет больше радости; может - деградация, а может - моральный упадочный рост.
Как любим мы теперь как Маяковский сочинял слова сочинять наши судьбы. Любим читать закрытые книги, которые, как ларчики, просто открывались. Думаем, что свои чувства так важно прокричать, но не кричим, зная, что могут подумать - больной. Это так страшно, не видите?
Не стоит мешать людям сходить с ума. Когда мы слышим ночные возгласы убитых чаек, думая, что это просто капли ходят по подоконнику, думая, что мы будем помнить и скорбеть о нашей радости. А как ты будешь скорбеть о ней через два года, стоя на разваливающемся мосту, когда уже поет привокзальный дрозд?
Всегда ждать приглашения остаться осточертело - просто знай, что любовь всегда будет оружием в человеческих руках. Мы будем ей подчиняться. Скрытая геометрия управления Миром, звучит неплохо. Но я могу ошибаться. Даже Ницше ошибался, как бы ни утверждали вы обратного. Так страшно смотреть на растущие города людской лжи. Слышите?!
Страшно.