Macabre

Сколько еще мне носить на руках конвульсирующих тел?
где этому есть предел?
я никогда не хотел —
но смерть вечерами запросто так заходит, бывает, в гости,
дружески хлопает по плечу —
извини, старик, сама не хочу,
но — надо, ноют старые кости.

Я хочу сесть,
я хочу встать,
я хочу остановиться.
Но множатся мертвые лица,
скалятся мертвые лица —
то ли смотрят, а то ли не смотрят,
глаза пустоте подстать.
Смерть как маски использует лица.

Смерть приносит в подарок мертвую птицу,
словно отметив в служебном альбоме:
"Кто-то сегодня умрет в твоем доме".
Кто-то умрет в моем доме.

В сон приходят мертвые люди, обещают зайти, просят детей,
не понимают, зачем они так и что их вытолкнуло из теней.
Я вижу за каждым: про себя хохоча,
смерть подмигивает из-за плеча,
из-за плеча.

Смерть, зачем ты сегодня? — к слову пришлось; —
и что дальше? — обычно,
все как обычно; —
смерть, зачем это все тебе? — так повелось,
так все знакомо, привычно.
Каждый раз непривычно.

Сколько еще мне носить на руках конвульсирующих тел?
смерть, это кончится где-то?
где тот предел?