Беспилотник
Все понятно и привычно.
Белой ночи тлеет спичка,
сны пытается сверстать.
Чей-то абрис на стекле
прорисован слишком тонко.
Солнце проиграло гонку.
Дальше будет веселей.
Знаешь — тайное число
зашифровано под кожей.
Разглядеть его не можешь.
Значит, время не пришло.
Заполняешь Instagram
тоннами эстетских фото.
Улетает беспилотник
в незабытое вчера.
Тянешь шею к облакам
в ожидании просвета.
Дождь, унылый и дискретный,
убивает… но слегка.
На небесном потолке —
слишком странные узоры.
В голове — сирена «скорой».
Бьется тишина в руке.
Перед нею все равны.
Звуков собирая пазл,
говори со мной о разном.
Уходи от тишины.
10.06.16 г.
Свидетельство о публикации №116061005221