Вот белый лист. Он чист. Он ждет.
Он может многое сказать.
Но мысли холодны, как лед.
И не желают больше врать.
Ты хочешь что-то написать,
И ждешь, что сверху надиктуют.
Но тяжесть на глазах зовет поспать.
Толь звон…, толь стон…, здесь сон рифмует…
Вот лист испачкан мыслями твоими.
Он плачет горестью, тоской.
Устал он от идей, тобой творимых.
Мечтает он о глубине морской.
Свободно мыслить здесь? Да нет, не правда.
Кто скажет, что тебе пора молчать?
Излить все мысли на бумагу жадно,
Ты никого не хочешь огорчать.
Начало
© Copyright: Алекс Бел, 2016
Свидетельство о публикации №116061004122
Свидетельство о публикации №116061004122
Рецензии