Быть

Моё лето на вкус – шелковник и печаль недопетой песни,
Придорожною пылью слепит и дурманит хмельной водой.
Моё лето – отвар из мяты, длинной ночи бессонный вестник,
Веет болью тупой и кровью, ожиданием за стеной.

Мне бы слиться с печальным ветром, раствориться в ночном тумане,
Стать незримым для глаз сияньем, но вести за собой в рассвет
Всех мечтателей с чистым сердцем, чтоб богач без гроша в кармане,
Когда тяжесть души подобна сотням тонн золотых монет.

Но ведь сам я – такой мечтатель, лишь из окон на мир глядящий,
Демиург сновидений хрупких, что под утро дано забыть.
Запустив через ставни ветер, избегая толпы галдящей,
Не сжигая мостов из камня, я живу и пытаюсь быть.

Разорву тетиву из рифмы, чтобы в ней заключить былое,
Страхи тихо уходят в полночь и вернутся нев;сть когда.
Пусть истает гнилая слабость, путь за грань серебром покроет,
Только как до зари добраться не подскажет моя звезда.

Моё лето не то, как раньше, да не будет оно, как прежде
Светло-серой полынью пахнуть, и останется только тлеть
На открытом окне сознанья моей робкой свече-надежде.
В ожидания чуда, снова, от историй про вечность млеть.
Вечно...