Книга снов

С интересом листаю страницы…
Моя книга – зыбкий мираж 
СтОит ли к нему стремиться?
В этой книге Я персонаж.
       
        Знакомый  сюжет - он сон мой.
        Спутано всё в иллюзорном сне.
        Читаю главы не обо мне,
        О тех -  кто рядом со мной.

Сон каждую ночь
Штурмует мой мозг. Требует результат.
Но нету права вернуть назад   
Всех, кто  уходят прочь…
       
        Сюжеты мелькают одни за другими,
        Тяжёлыми стали ресницы.
        Всё  быстрее листаю страницы.
        И виски мои стали седыми.

Мираж изменяет реальный пейзаж -
В нём я рисую дом.
Там много дверей и много окОн.
И Эхо в нём вечный страж.

         Двери все нараспашку в нём.
         На стенАх - мириады зеркал,
         Зеркала образуют жуткий портал.
         В доме пусто и ночью и днём.

В кривых зеркалах отражающих
Искажая иллюзии бред,
Саваном путая след,
Мечется призрак пугающий.
 
         У дома собрался шумящий народ
         Удивляются:  –  «Шут? На крыше?»
         Он поёт, но его не слышат.
         Шут уверен, что ОН кукловод...         

Недогадливый Шут, лишь взглянув в зеркала,
Сумел бы понять суть злой шутки…
На дне  крохотной, старой шкатулки  -
Сцена его так ничтожно мала.   
      
      Печальна картонная мишура.
      Вся из папье-маше,       
      Зрители? - Разошлись уже…
      Ещё вчера.

И вопросы мозги будоражат мне   
Может сразу рубить сплеча? Признаться ему? 
А может быть мне
Сыграть роль ЕГО палача?
    
     Всмотревшись в стеклянный купола свод,
     Сквозь призму кривых зеркал
     Протянула руку ему, а Шут - разинув беззубый рот
     Неистово зарыдал.

И хлынули слёзы - жгучий воск, остывающий на щеках.
Его пальцы ослабли,
Нить выронил он,
Что в костлявых держал  руках.
   
    И труппа его, будто спелый горох,
    Рассыпалась  кто куда.
    Шут-актёр  -  безумно хорош.
    За душу взял, и пропал.

Запах воска от слёз Шута,
Преследует меня невольно.
Не позволяя забыть ни как,
Что Шуту было очень больно.
      
       Дочитав до последней страницы, с удивлением заметила я,
       Что совсем прозрачною стала 
       Странная книга моя
       И всё в ней перемешалось в единую суть бытия.