Всем поэтам...

Себя люблю и ненавижу
Все ЗА, в себе, и против вижу,
С собой живу, себя ругаю
И втихаря стихи слагаю.
Пишу о том, чем я дышу,
Под стать грудному малышу
И слог мой так порой наивен,
До неприличия примитивен,
Что иногда его стыжусь,
В недоумении нахожусь,
Откуда он такой берется
Обсудит все, что попадется
Ему на глаз или на слух,
Лишь к критике он слеп и глух!
Ее совсем не принимает,
Пощады вовсе ей не знает,
Не правит слог в угоду ей,
Ведь нет для нас его родней!
Все потому, что должен слог
Таким быть, как сложиться смог,
Его не должен поправлять
Не критик, не родная мать.
Он должен, как родился жить,
Не быть таким, как мог бы быть.
Ведь вот дите, когда родиться
Ни с кем не может он сравниться,
Для матери любви он плод,
С чем уродился-с тем живет.
И никому на ум нейдет
Поправить задом наперед.
Таков и слог, он дан нам свыше
И прав любой, кто как не пишет
Он пишет так, как значит дышит,
Нет для него вершины выше.
Все мы, "писатели", равны,
Однажды вдруг упав с Луны,
А может с Марса, все-равно,
Все не в себе чуть чуть давно.
Поэтому, пусть будет слог
Таким, каким родиться смог,
А мы, отец ты или мать
Должны родимца отстоять.
Не нравиться, пиши, трудись,
В стране бумаги завались,
А уж чернил, иль чем писать,
Веков на двадцать, двадцать пять
Запасено у нас в стране,
Не хватит привезем извне.
Лей слог, марай стихами лист,
Ведь ты поэт, а не лингвист.