Поэт не тот...

              Пишущей братии...

So is it not with me as with that Muse
Stirr'd by a painted beauty to his verse,
Who heaven itself for ornament doth use
And every fair with his fair doth rehearse
Making a couplement of proud compare,
With sun and moon, with earth and sea's rich gems,
With April's first-born flowers, and all things rare
That heaven's air in this huge rondure hems.
O' let me, true in love, but truly write,
And then believe me, my love is as fair
As any mother's child, though not so bright
As those gold candles fix'd in heaven's air:
    Let them say more than like of hearsay well;
    I will not praise that purpose not to sell.




Поэт не тот, сносить готов кто впредь
Капризы тех, кто знатней и богаче,
И лгать строкой в стихах, и не иначе,
Чтоб лишний раз вельможу лицезреть.

Кто за кошель, где гибельная медь, 
Иль там за снедь заморскую с подноса,
Готов, как есть, без лишнего вопроса,
Подонкам гимн величественный спеть.

А тот, кто спесь и всяческую мразь,
Вразрез их всех безнравственных законов,
Не над собой, как некую икону,
А за портки шелковые и в грязь!..

Не быть, увы, мне грешному в раю,
Поскольку од я гномам не пою.