Соли Земли

Что? Время не то? Теченья иные?
Жаль всё изменилось по случаю.
Была откровением шизофриния,
а с нею падучая.
Начать бы с пророчеств... И, стало быть, кстати -
когда за решёткой места есть сакральные.
Мой город подобен больничной палате,
в которой живут ненормальные...
   Да, что там город? Нас - целый мир.
Нормальными быть надоело.
Сосед мой... Нищий король Лир.
С ним рядом - Отелло.
У двери - Элвис. Живее живых.
Сократов здесь я видел пару.
Бетховен новый сегодня тих.
Но что-то поёт фальцетом старый.
Досье на прочих - в листах томограммы,
почтенные с виду люди.
Тот парень, сидит у окна - Далай-Лама
с фамилией Будда.
Мы все тут пророки и соли Земли,
но нас посылают... лесом.
Умел же писать сны Богов Дали.
под кайфом и стрессом.
Нормальных он выше рангом.
Назвал бы - от кисти богом.
Да, разве нормальна певица Ваенга
или же Босх с Ван-Гогом?
Довольно рубашек смирительных лжи
хватит о праве мямлить.
Вы сами толкнули к обрыву во ржи
Высоцкого, то бишь, Гамлета.
Смотрите на улицах нам в глаза
любители правил и нормы!
Вы только способны иных вязать,
а после развязывать войны.
Так, кто же из нас безумен больше?
Ведь паранормальных полно уже в Польше.
И страшно подумать, давно засели
в траншеях Берлина, в окопах Брюсселя.
Оставьте нас  - психопатов в покое,
в глубинах палат и больничных коек,
на белых страницах больничных карт,
на кухнях в тиши квартир...
Да, кстати, меня зовут Буонапарт,
а рядом - несчастный Лир.