Предсмертный блюз

Чуешь, смерть за спиной пьёт из фляжки, читает Коэльо…
То ли дождь в голове, то ли снег, или просто похмелье
От простой газировки, от жизни: до боли, пьянящей.
Сотню раз повторил – я живой, и во рту стало слаще

И вокруг стало тише. Возможно, что слух коротнуло,
Занемел речевой аппарат, точно в рот смотрит дуло
И в глазах потемнело, хотя на часах полвторого.
Кто-то в чёрном стоит за спиной, восклицает: «Здорово!»

Говори существу – добрый день; Этот день очень добрый,
Хоть состав мутных слёз жестче яда плюющейся кобры,
А ожог на дрожащей душе, как утюг на грудине,
Кварта спирта в желудке. Зверушкой, увязшей в трясине,

Не воскликнешь – спасите, тону!  Да и помощь не к месту…
Так хотелось кому-нибудь плюнуть под ноги в отместку,
Но куда-то, как пар, испарился объект-раздражитель.
В подсознанье висит приговор – недоделанный житель,

Или более верный вариант – безысходная серость.
Так хотелось любви, теплоты нежных рук, так хотелось
Задуплиться в придуманный рай, в мир-игрушку.
Сожалей о раздавленном прошлом, взведенный на мушку!

Разговорчивой смерти не дашь ни расписку, ни взятку,
И не спляшешь вприсядку, горланя (ай_ой !) правду-матку.
Знай, в аду не читают Коэльо, не пьют всё, что пьётся
И не жмут рук всем тем, кто замашками драконоборца

Поражал ирреальных друзей в реализме без масок.
Жизнь того, кто уйдёт – ветхий том недописанных сказок.
Уходи и не думай, что вязкая ночь всё исправит.
Заплутавшие мысли и чувства – раздробленный гравий,

Перемешанный наспех салат, груда рваных конспектов.
Не пугайся, тебя не побьёт этот сгорбленный некто
В чёрной рясе с холодным дыханьем - он тоже на службе.
И не к месту грустить сивым мерином в тесной конюшне,

Ибо скоро душа сгинет прочь и придёт неотложка:
Санитары всплакнут, а прямая лишь к моргу дорожка.
Только смерть не умеет рыдать – нету глаз. Оправданье
Принимается к сведенью оным (дарующим знанья).
   
Всё равно много лет не живут. Много лет существуют…
Тем, кто младше, глупее, наивней они повествуют
О тяжелой житухе с назойливым привкусом смерти.
Жаль, что смерть не приносит по почте повестки в конверте.