на кухне пять гвоздик, увядших за неделю,
их робкий цвет угас, теперь они черны,
сквозь выгоревший лен портьеры еле-еле
еще видна эмаль на брошке травести,
соединившей всплеск воды в живые стебли,
для сладости утех
актрисы без лица, его легко свести
как пятна акварели иль линии судьбы у тех,
кто на холстах изображен, - блестит
лак с краской вперемешку - стиль обреченных тел,
оформивших абзац, их основной инстинкт
в прицеле чьем-то дерзком уже похоже стер
из Вены индендант, и вот, куда ж идти,
не веря в совпаденья? то ль это будет степь,
то ль юрта, иль вигвам, а может, ход один
остался, тем не менье, из пустоты к себе,
где пьяный капитан устал в тоске бродить
средь смуглых флибустьеров, куря от праздных дел
с добавками табак, где на его беду чужая каравелла
уходит за черту по девственным волнам...
Мы
© Copyright: Андрей Кручинин, 2016
Свидетельство о публикации №116060903268
Свидетельство о публикации №116060903268
Рецензии
