По листу вяло бродит мой почерк,
Я поэт неоконченных строф.
Меня Муза зовёт, но не хочет;
Ко мне Рифма приходит без слов.
Я в ночи кареглазой и зыбкой
Слышу гул уходящих стихов.
На перроне встречаю с улыбкой
Три состава своих двойников.
Меж Пиитов моё перо с краю,
И на нём роковая печать:
То ль усердно бумагу мараю,
То ли силюсь чего доказать...
Где одних отправляет к светилам,
А других отравляет страна,
Мне Отчизна Глагол подарила,
Но забыла вручить стремена.
Своенравный Пегас мне был вверен:
Тяготит его дум моих шорох.
Мне седлать бы коня, но он ветрен;
Мне бы ворох идей, но я в шорах.
Я мытарства пройти с ними должен,
Но важнее остаться собой.
Слово ранит, но я здесь без ножен,
Обезножен, чтоб ринуться в бой.
Полёт мысли следов не оставит,
Тяжким думам парить не дано.
Меня время вовек не состарит,
Так пускай же дурманит вино!
По листу вяло бродит мой почерк...
© Copyright: Роман Берёзов, 2016
Свидетельство о публикации №116060903017
Свидетельство о публикации №116060903017
Рецензии