На тракте. Маленькая зонг-поэма

Упаси  нас, Господь, от полночной поры!
Но обоз – все в распадки глухие.
В диком поле разъезды, вдоль шляхов костры –
То ли ратники, то ли лихие?

Упаси нас, Господь, от метели-пурги
На безвёрстом дорожном изгибе!
Тут и в тихое вёдро не видно ни зги,
А уж в непогодь – вовсе погибель!

Ты от смуты нас, Господи, оборони!
Нынче смута – что ведьмища злая.
Эй, возница-ездок, не сомлей, не усни!
В постоялых дворах погасили огни,
Ни дымка, ни собачьего лая...

Мертв и Дмитрий, и Гришка, но мы – за царя!
Все гремим заржавелым булатом.
Налетишь ненароком и сгинешь за зря:
Нет расейских, одни супостаты.

И раз нет нам прощенья за то, что живем
Косолапо да кривосердечно,
Исполать тебе, Господи! Знать – поделом!
Только дай напоследок уздечкой
Поиграть от души, чтоб копыто в муку
Наст растерло до голого места.
Гей, возница, прощай! Мне – хоть миг на скаку -
Полверсты до чужого разъезда…

                2

Подоткни зипуны, приготовь кистени!
Вишь, ездок на полночной дороге…
Стой, родимый! К клинку пятерню не тяни.
Заупрямишься – вытянешь ноги!
…А и что же с того, что не делал ты зла,
У убогих не отнял  монету?!
А и мы не из пекла, с соседня села,
Что сгорело по прошлому лету.
…Кто тут вор? Где здесь тать?!
                Укажи-ка перстом!
Что ж дрожишь, коль мы гаже пиявиц?
От антихристов оборонися крестом –
Вот Господь свою милость и явит.
Он не явит.
                Ему уж давно недосуг
Рассудить нашу долюшку злую.
Не такие пиявы Россию сосут,
Не такие ватаги шалуют!
Аль не видел в столице, как Ворище-вор
Строит храмы, где место не свято,
Да как алчная дворня изгваздала Двор
И все делит царёвы палаты?
Аль не зрел душегубцев, шутов да кликуш
Под хоругвями Крестного Хода?
Иль того, кому место на первом суку?
А глядишь – он везде воевода!
Хлеб сопрел на корню, запустела земля,
Понадрали портянок из стягов.
Правит вор, косит мор, прет несытая тля,
А народец – шальная ватага.
…Что талдычишь про Русь, про братьёв во Христе?
Православный я, чай, не германец.
Мы – Расея и есть!
                Все – и эти, и те!…
Гоп да стоп!
                Скидавай-ко кафтанец!!

                3

                Что за дом притих, погружен во мрак,
                На семи лихих продувных ветрах,
                Всеми окнами обратясь в овраг,
                А воротами – на проезжий тракт?
                В.Высоцкий. «Дом»

Эй,  друган-браток,
Не пропей порток!
День туманится,
                дело к вечеру.
Здесь - накинь платок
На любой роток ,
Ведь ротку тому
                молвить нечего.

Эй, друган-браток,
Нож не прячь в сапог!
Аль во славу бой
                с горьким пьянищем?!
А кому  перо
Самый раз в ребро –
До того, браток,
                не дотянешься,

Если масть така –
Сядем в дурака.
Перепил ямщик,
                делать нечего.
Хоть худой постой –
Не погост пустой,
Тут, как мы, любой –
                битый-меченый.

Штофу честь-почёт.
Наливай ещё!
Эх, пошла –
                резвей канареечки!
Здесь уж так: игра
До светла утра  -
Чтоб душа в распыл
                до копеечки!
 
Только по столу
В пост – не постное.
Честну трапезу
                зря пророчили.               
Тот, что трезв-лукав,
Прячет туз в рукав,
Словно волк глядит
                между прочими.

А ярыга – глядь! –
Воровскую ****ь
Всё за белые
                да за плечики.
Не забудь, раз так,
Воровской устав,
Кистенём в колтун
                кровью вмеченный.

Торгашок чумной
Раззвонил мошной,
Люд поит честной –
                нипочём ему!
Люд поклоны бьёт
Да за здравье пьёт.
Но молчат «деловые»
                по-тёмному.

А расстрига поп,
Заклеймённый лоб,
Всё журчит впотай
                речью-реченькой.
Дескать, нет царя,
Дескать, всё за зря.
А антихрист-то,
                вон он, за печкою!

Целовальник  плут
Обирает люд
До нательного,
                до исподнего.
Что за дом такой?
Где душе покой?
Все в крестах,
                да без Слова Господнего.
               
И сверкнула сталь
Искрой по крестам,
В бочку спирта
                метнули огарище.
Тут уж пир пошёл
В перепляс с душой –
С поножовщиной
                да с пожарищем!

В дым ушёл кабак,
Как худой табак,
Разбежались
                враги-сотоварищи.
Им цена – алтын!
Что ж, глотая дым,
Я всё плачу
                на горьким пожарище?

Здесь черны кресты,
Здесь пожгли мосты,
Спьяну шлюх
                рядят в Богородицы!
Вся земля в золе,
Вся душа во зле….
Но других домов
                здесь не водится.

4.

Лес, балка, взгорок, а дороги нет!..
Степь серебром морозным залитая.
Снег с веток комьями под гул копыт слетает,
Клубится за санями дымный след.

А стая рядом, стелется с боков.
Гудят, как жилы, звонкие поводья.
Рысак храпит и рвет из постромков,
Почуя близость бесова отродья…

Я – час, как с постоялого двора.
Твердил хозяин хмуро: «Жди обоза.
Такая ныне лютая пора,
И люты волки в этаки морозы.»

И дочка, лет в семнадцать – маков цвет,
Косила из-под беличьей  ресницы.
Бубнил ярыга: «Ныне ходу нет.
Окстись, чумной, да сядь опохмелиться.»

…Ямские, постоялые дворы!
Угар, ярыги, девицы-старухи…
Ты только там останься до поры –
По самый гроб достанет медовухи,

Тулупного тепла и маяты,
И строгих взоров с темного оклада…
Вдоль тракта – почерневшие кресты,
Но сам-то тракт, авось, до Китеж-града!..

А стая цепко рвет когтями наст,
Летит обмётисто, то косяком, то цепью,
Ну, Господи, коль хошь, помилуй нас!..
Когда б не волки, я б не ездил степью.