Растуманился блудом пошляк,
возомнил себя большим поэтом,
не узрел откуда бьют наветы.
И раздул, души своей, пустяк.
Нападают блуднички на нас,
льют нам грязь, её воспели,
грязь в огне - готовы стрелы.
Чтоб для ада всякий не угас.
Блудничики возгрели пышность,
блуднички те Богом взвешаны,
их сдувает, им всё вспешку бы...
Каждый лёгок... промах... мышка же.
Мышка серая в тумане,
мышка - очень мелкий пошлячок.
И восприняла бесят урок.
И купается в обмане.
Блуднички взвешаны
© Copyright: Павел Ищенко, 2016
Свидетельство о публикации №116060809039
Свидетельство о публикации №116060809039
Рецензии