Ирония, ирония...

Говорят есть поэт деревенский
Он поет про крестьянский свой труд
Про природу, про храм свой успенский
Что стоит за околицей тут,

И струится в его сочиненьях
Свежесть ветра и зелень лугов
Треск печи в прогоревших поленьях,
Звонкий топот от новых подков.

А в тени запылившихся зданий
Обитает поэт городской
Он в тумане блаженных мечтаний,
Неизменно доволен собой

И в его многочисленных вздохах
Созерцания тонкой души
Там обычно то сразу все плохо
То напротив, там все хороши.

А еще в городах и деревнях
Есть такие, я как то слыхал,
Кто терзался в тяжелых сомненьях,
Но об этом стихов не писал

Кто поэзию знал лишь по школе,
Смутно помнил, что Пушкин там был,
Но диплом получил и доволен
Что о нем и стихах позабыл.

Где то между вот этим субъектом
И поэтами двух степеней
След оставил неброский протектор
Стихотворной тележки моей

За Пегаса в ней старая кляча
За форейтора глупый сатир,
Что кривляясь как шут не иначе
Ерундой засоряет эфир

И от этого хаоса звука,
Что от лиры летит там и тут
С диким воплем от ужаса, с....
Прочь прекрасные музы бегут.