Мы растянуты гроздьями скомканных бед
Над вселенской плантацией жизни.
Нам по-разному плачется, разных мы лет,
Мы грубее и все же капризней.
Мы не лезем за словом в джинсовый карман -
Из нагрудного колкости валятся.
Под полою у нас не кинжал, не наган -
Двухметровая гордости палица.
Мы снаружи строги или слишком нежны -
Малодушным не свыкнуться с нами.
Мы над миром парим в ожиданьи весны,
Зачерненные боли дымами.
Мы застряли в веках позабывшихся од,
Обескровели, силы истратили.
Но живее живых наш диковинный род.
Мы и судьи, и мироискатели.
Мы не те, кто поет. Мы молчанья полны.
Лишь незнающим музыка слышится.
Наша песня тиха - это плач тишины,
Под которую ровно не дышится.
Мы придем и уйдем, наследив на ковре,
Осветив глуховатые марши.
И зажмуриться солнце в чердачной дыре,
И, прозрев, уходящим помашет.
Мы
© Copyright: Юлия Бруякина, 2016
Свидетельство о публикации №116060806119
Свидетельство о публикации №116060806119
Рецензии