Пустынно жил декабрьский Щелчок
и дальнобойщики моргали встречным,
шалавы, перетянутые стрейчем,
беззубо улыбались, мол, «ниччо».
Всё – как-то так.
Трудился зимний тракт,
сбивались пешеходы в населённых,
а посерёдке запахом селёдки
грозился люмпен, трезвый, как теракт,
всем высшим сучьим силам, не чинясь,
не выжить к десяти без опохмела…
Мы думаем, как есть, честнейше, смело, –
в России глупо что-то сочинять,
и это не свобода, а беда.
Устроить кегельбан бы из кретинов
с той самой, серой рожей в середине.
Но существуешь только попятам.
Попятам
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2016
Свидетельство о публикации №116060805603
Свидетельство о публикации №116060805603
Рецензии