Мне часто представлялось, как меня порождает смерть.
Ни мысля и вовсе, не помогут ни крики, ни вотумы трижды.
Тоскливая сущность - паутинная нить,
Врывается в душу скользящимся мелом.
Вся истина - ложь комплиментарных слогов.
Здесь кома простраций исходит от света.
Скрывая смутенье, создам и арго.
Мой мир - противоречивое кредо.
Финальной минуте не позволят открыться.
Конец - есть конец,
Не разберёт на куски инфантильность,
Очерки собственной какофонии - свет.
Я часто представляю время, в котором меня нет.
Концепция власти под театральностью драм.
Мой свет в пустоте - диалект.
А искры в морщинах - зала.
Все брызги отчаяния, дряхлых причал,
Впиваются в шрамы прошлых убытков.
Я умер, как и себе представлял,
За решёткой сознанья, в подполье разбитом.
8 июня 2016
Мне часто представлялось, как меня порождает смерт
© Copyright: Ася Ярославцева, 2016
Свидетельство о публикации №116060803480
Свидетельство о публикации №116060803480
Рецензии