Слово

Бумаге мёртвой доверяю слово
В живом -рождённом- истовом огне.
Сгорает безучастная полОва,
Озимые стеной встают во мне.

Строка строку водой живой питая,
Сочится каплями на белый лист.
В высоком журавлином небе тая,               
Свет облаков прохладен, нем и чист.

Лишь ветер шелестит в неспелом хлебе,
Неспешно продувая зеленя,
Ломая горизонта частый гребень,
Вдаль за собой свободою маня.

Я на  крылах безудержного слова
Лечу в живом и истовом огне.
Сгорает безучастная полОва,
Озимые стеной встают во мне...


Фоторабота "Русское поле".


Рецензии