Талант в нём поэта разбужен

          Расти себе пышные брыжи и фижмы,
          Вбирай облака и овраги,
          А ночью, поэзия, я тебя выжму
          Во здравие жадной бумаги.
                Б.Пастернак

Не знал и не думал, что сложится так,
Что в жизни он станет поэтом.
Ему не знаком ни станок, ни верстак.
Живёт он, словами согретый.

Свободным он ходит по грешной земле,
Наполнив романтикой глаз,
Напишет он всё, что увидит во мгле,
Строкой поэтических фраз.

В согласии полном с душою своей,
Доверясь ей, лучшей подруге,
Стихи сочинит он о радостях дней,
О звёздах. Они его слуги.

Он аромат поэтических слов
Классиков жадно вдыхает.
И миражи фантастических снов
В новый сюжет обращает.

Поэт - не банкир, ни актёр, ни апаш.
Виден поэт в нём был с детства.
В руку ему бог вложил карандаш.
Дескать, пиши! Куда ж деться!

Сам себе самый он строгий судья,
С гордыней и чванством не дружен.
Не гость он у Лиры, в пути Бытия
Талант в нём поэта разбужен.