В головах гранёные соты,
Пчёлы-мысли ищут нектар.
И упавшей восьмёркой суббота,
Обжигающий полость отвар.
Внутрь стучится к нам птицей похмелье,
Да под тремор танцующих рук,
Звон щебёнки, чарка к веселью.
Снова литры и скрашен досуг.
08.06.2016г.
Свидетельство о публикации №116060810867