farvel

Солнце катается на ветряных мельницах, перемалывая косточки земным воздыхателям. Воздух пропитан счастливым дыханием, китайскими шкатулками пестрит небо. Почтальоны не видят смысла носить газеты, все превращается в царапающую тягучесть. Норвежский блэк-метал звучит негой. Сколько музыки там пролегло, где услышать ее невозможно. Скольких музыкантов ласкали ночи, сколько теней танцевало от домов... Все это было там, где облака, сошедшие с обложек сказок Пришвина, колосились дикой рожью. Светлела улыбка июньской поры, что еще ветрено дерзовита. Битым стеклом насыщался кислород, пульсировала у виска новая параллель. И видно было, как пальцы пытались сжать убежавшую чью-то мечту. Протянутая ладонь за находкой была отвергнута. Безумным восторгом упиваясь, три лепестка оранжевого мака глядели искоса и провожали. Стальные глазницы бездумных мечтаний под звуки дрожащих духовых сметенным взглядом играли и прятались в утопленный стопами тополиный