Девятнадцать сорок пять…
Вспоминаю деда.
Он вернётся и опять
прокричит:
«Победа!»
Орденами погремит
и войдёт на кухню.
Неожиданный визит:
бабка на пол рухнет.
А прабабка целый час
Будет плакать громко:
«Бог тебя, Алёшка, спас!
Дура – похоронка!»
Он вернулся на заре...
Видно, Божья милость.
Время шло... И в феврале
мама появилась.
Вечереет. Мирным сном
сплю под одеялом.
Дед погиб в сорок втором...
И меня не стало.
Татьяна Цой 19 45
© Copyright: Альманах Нетерпеливые Строки, 2016
Свидетельство о публикации №116060709441
Свидетельство о публикации №116060709441
Рецензии