Сон о неглавном

Прощаешься?..
Тени смыкаются в темень.
Уже доиграло в бочонках вино.
Вот только...ты пить его будешь не с теми,
кого по утрам не хватает давно...
И кажется, все, отлегло...
Отболело...
И руки уже перестало ломать
в утратной тоске, от которой мертвела
весна...
Оказалось, что можно отнять
и жизнь, и любовь, и безумье в конверте,
и тонкие иглы двоившихся лун...
И даже мечту о немедленной смерти
в её долгожданный, холодный канун.
Оно налетает внезапно, как коршун,
и рвёт!..
И вгрызается в голую плоть
не знавших, что счастье - несчастия горше,
коль так захотел заскучавший Господь...
Свернуться б калачиком, выдохнуть тихо,
мурлыкать мелодию прожитых зим...
А утром сорваться без планов в Меллиху,
оставив фанатам отечества дым.
И сколько тех дел то?!
Пустяк трёхминутный...
Ан нет!
Не выходит отсюда сбежать
к скамейкам...
Таким одиноко-уютным
намекам на жизнь, что случится опять.
Родил - так пронзай!
Мне, наверное, поздно
раскачивать лодку...
Кругом океан.
И лица все чаще мелькают на звёздном...
И пуст оптимизмом забытый стакан...
На стенах души холостые фрагменты
над целым смеются...
И порвана нить
событий из ветром придуманной ленты,
где ставить отметки - практически жить..:)