Чёрно-белое

Если белые маги - и те поклоняются тьме,
где надежда, что есть избавленье из чёрного плена?
В чём же свет, если Белая Длань  - порожденье измен,
если бледные орки ломают нас через колено?

Мы-то думали: серость укроет, живи - не тужи.
Мы не ведали серного дыма и чёрного горя,
а теперь, укрываясь от солнца, по пеплу бежим,
и на помощь никто, чародей, не пришёл из-за моря.

Тот, кто ведал о зле, но молчал о нём годы - молчал! -
мол, дела мудрецов, и не суйте вы носа, куда вам,
тот теперь  не полезней, чем добрый кинжал и колчан,
чем попытка успеть, чем рывок по камням и по травам

под пронзительный визг налетающих призраков зла:
да, рывок - за черту, за обрыв, за былую границу.
Да, спасала вас магия. А вот других не спасла.
Мы уж как-нибудь сами. Успеем? Всё ближе зарницы...

Ночь плеснёт этим стягом: кем вышиты звёзды на нём?
Хватит сил, чтоб кольцо упокоилось в огненном чреве.
Разворачивай стяг, Арагорн. Хватит ночи! Всё кончится днём.
Белым днём. И начнётся по новой - легендой о Древе.