Не местный

хоть убегай ты, хоть оставайся -
но здесь никто тебя не спасёт.
по битым стёклам под звуки вальса
тебе не выдохнуть "вот-и-всё",

тебе ещё продолжать кружиться,
хрустеть, как сахару на зубах.
рубашка в клетку, футболка, джинсы,
фарфор лица и в груди набат.

сидеть, размешивать звонко ложкой
в фамильной чашке созвездий снег,
искать на глобусе непреложных
щербатых истин, которых не

хватает, чтоб наконец-то спиться,
чтобы оглохнуть, окаменеть.
вот Круглый Стол, ты последний рыцарь,
вот тихо плещется в сумке медь.

ещё не злато - уже монеты.
где нить твоих драгоценных руд?
оруженосец вздыхает: нет, нам
не виться знаменем на ветру.

куда ни сунься - везде не местный,
два раза звали за гаражи.
мелькали фразы, пролёты лестниц,
в плечо неровно дышала жизнь.

за оконными витражами
не видно стало, где фронт, где тыл.
секундной стрелки стальное жало
слилось с подкожностью пустоты.

как обещалось, никто не спасся,
и пиксель битый, и кровь густа.
в висках пульсируют звуки вальса.
играем в прятки. считай до ста.