Ландыши... На альбомное Виталия Шкиндера

О! Эврика! На пыльном чердаке
Я отыскал учебник Киселёва.
Мы мир числа с ним постигали словом
На внятном, чистом русском языке.

Мой Киселёв! Он научил меня
Математическим премудростям и тайнам,
Как Прометей, явившись к нам титаном,
Дарящим свет творящего огня.

Страницу открываю наугад,
А там: - О, диво-дивное! Из молодости вкладыш-
Когда-то, где-то сорванный мной ландыш
Зовёт меня в десятый класс, назад...

По стебелькам стекают сверху вниз
Ряды цветочков, будто жемчуг скатный.
И я хочу... И не хочу обратно...
В душе протест, и жажда, и каприз...

Всё та же кипень цвета, тот же лист,
Прошитый тонкой желтизной прожилок.
И, как всего ушедшего вершина,
Шестидесятилетний запах, но как свеж и чист...

Спасибо, друг! Ты перенёс меня
В Советские координаты жизни,
Где я гордился гордостью Отчизны
И сам был толикой Державного огня.

Но нету Киселёва в наших школах. Нет!
Его за скобки вынесли, забыли
И он, как беженец, прижился в Израиле
И учит тамошних детишек напослед.
Так что это? Продуманная глупость? Бред?
Тут даже ландыш в ступоре: ни да, ни нет...