Упадёт топор, словно снег, на голову.
Упадёт роса – сок берёзовый,
Но не пить росу добру молодцу.
Стал топор-коса ярко розовый.
И заплачет мать, сёстры-девицы,
Закричит кукушка – долгих лет пророк.
Не услышит он птиц весёлых пение,
А ведь мог бы жить и любить бы мог.
Но звезда его всё горит по-прежнему.
На покой уйдёт когда выйдет срок.
А судьба обманом повела на плаху
И взяла у молодца его жизнь-оброк.
Борзоф 1991г.
Не судьба
© Copyright: Борис Зофман, 2016
Свидетельство о публикации №116060610207
Свидетельство о публикации №116060610207
Рецензии