В долине тихих зорь

В долине тихих зорь и писем ручейковых,
По берегам лесным в черемуховых снах,
Где ветер спит в листве, где колыбелит слово
Луна в реке времен и утро в облаках

Торопится успеть за лебединой стаей,
И плачется дождем в цветов осенних позднь,
Живет моя печаль, и нет конца и края
Тем грезам золотым в краю, где дышит жизнь

Вечерней грустью волн у родников из детства,
И Белая моя петляет средь пространств
И бездн, где я обрел закатное наследство -
Качать истому строк в реке уснувших солнц.

О! тишина моя - березовое племя,
Куда ж ты разбрелась, в какие облака.
Где пристань тех стихов, остановивших время
В мальчишеской тоске над белизной листка.

Он - вот, перед тобой, он снова входит в воды,
Как в музыку тех лет, что грела колыбель
Еще немой любви, как нежной непогоды,
К сердцам, дающим свет о той любви мольбе.

Прости мою весну, о, родина, за грешность,
На чувственность сию года благослови.
Уж сколь твоих сынов воздали, неутешно,
Красивости твоей . То были - соловьи.

Прости меня за мглу осыпавшихся писем
В молчание земли о тишине времен.
Я - лишь тоска твоя, что льет дождями в осень,
По серебру росы, согревшей листьев тлен.

Я только тень времен, ступающих неслышно
По лунным берегам, по замкам из песка
К снам золотых ветров под облетевшей вишней,
К березовой молве о бели на висках.

О! Белая река, куда ж нам деть былое,
В какие глуши строк до боли истекать.
Я исходил себя, роняя в сны земные,
Плывущие по дну печали - облака.

Я слышу твою грусть и вижу отраженье
Тоски, что гомонит прекрасную любовь.
И мамины глаза, и дочери рожденье,
И школьница-весна с тюльпановых ветров

Мне машет вновь в окно, и я бреду по саду
К реке своей, вослед бумажным кораблям
Топлю стихов печаль и радуюсь закату
На пристани времен, и воздвигаю храм

В душе того юнца, что убегал с уроков
Махнуть в туман пером снам журавлиных стай...
Он - вот, перед тобой, опять макает строки
В прекрасную любовь над тишиной листа.

Эх, милая земля, за что мне эти вздохи
О вещей кутерьме, текущей в пустоту.
Что сделали с тобой нечеловеко-боги.
Что ждать от доброты, привинченной к кресту.

Нет, я не сын тебе, а лишь листок, что вырван
И брошен в сны разлук с этапных холодов.
Я твой ночной дозор в войне на грани с миром,
Я капли в письменах всем мамам от сынов.

Прости за почерк мой. Лист от души исписан
И затуманен в дождь печалью золотой.
Теперь я - тишина в дождливых снах про осень,
Где хочется любить и просто быть собой.

О! Белая река, не сосчитать сколь жизней
Течением твоим в бездонность унесло.
Стою на берегу. Ни городов, ни весей
Не нужно сей глуши. И это ремесло -

Лишь замок на песке, построенный ветрами
В черемуховых снах под музыку тех лет,
Где я любил бывать в своем прибрежном храме
И называть его - любовью на земле.

В долине той любви под соловьиный щебет
Я признаюсь, я жил - влюбленный в тишину,
Что музыкой вошла в стихов моих молебен
Под шепот ручейков у тихих зорь в плену.


 = 2016 =