Бросается ночь под копыта,
На плечи обрушилась плеть.
Дорога подковами взрыта
До серого неба на треть.
Тоска глубину очертила,
Пространство пронзила стрела.
Могилу рождает могила,-
Бог умер и даль умерла.
И, вместо дыхания Бога,
Храп лошади, топот копыт.
По пыльной разбитой дороге
Орда Чингиз Хана летит.
И инок плетётся в потёмках
По взрытой конём стороне.
И сбита у времени кромка,
И корчатся мысли в огне.
У тучи закончились слёзы,
У слов позвоночник разбит,
Простившись со мною, берёза
Упала под громом копыт.
Бросается ночь под копыта
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2016
Свидетельство о публикации №116060506878
Свидетельство о публикации №116060506878
Рецензии