Мой граф

Изгнаннику земли родной
Привет свой шлёт златая осень,
А он прощенья скорбно просит,
Ругая свой ночной покой…
Кресты на кладбище Парижском
Хранят друзей твоих покой,
Крестя их след своей рукой,
Ты понимаешь—это слишком…
Земля родная, как магнит,
Зовёт тревожными ночами
Ты смотришь на восток очами—
Он по утру тебя манит…
Чужая речь, чужие нравы,
Чужие ценности вокруг…
Во сне приходит старый друг,
Который лёг в златые травы…
И ты завидуешь ему—
Ты схоронил его под вечер
И ставил под берёзой свечи,
Не понимая почему,
Зачем друг друга убивать???
Зачем калечить чьи то жизни
И праздновать рассвет на тризне???
Как просто было всё сломать…
Держава рухнула, как замок
Построенный на берегу…
Ты шепчешь: Я всё сберегу…
Но больше нет привычных рамок;
Добро и зло переплелись
В один клубок в объятьях смерти…
И смерть, им забавляясь, вертит…
Лишь ты твердишь: Народ, проснись!!!
Обои в комнате облезли
А тараканы, как горох…
Мой граф, Вас в жизни ждал подвох—
Певичка и сосед нетрезвый……