Проклятые вопросы для русской интеллигенции

В года, давно забытые до слёз,
Интеллигент наш, сытно отобедав,
Любил попрепарировать вопрос:
Кто виноват в российских наших бедах?

      С котлет картофельных непротивленья злу
      Являлась удручающая смелость.
      И вот душил интеллигента блуд
      Другим «больным» вопросом – что же делать?
 
Спустя столетие, нашли, кто виноват.
Они уж о пощаде не просили –
Кто в 45-ом принимал парад,
Кто атом дал безлапотной России…

       Но мы язык чесать умеем, можем пить,
       До гибельной, до самой крайней точки.
       Уж нет страны, где б можно было жить,
       Мы опустились до последней строчки.
 
Где выход, тщетны поиски, всё зря!
С рукой протянутой не стоит жаждать чуда:
Истории намылена петля,
Уже давно заждался сук Иуду.

       И нам теперь нечасто снятся сны –
       О проданном былом величье разве ж…
       На пустошах разграбленной страны
       Есть место только для церквей и кладбищ.

Из бытия опять вопрос возник.
Стоит! Его не сдвинуть ни в какую!
Есть мысли, заводящие в тупик,
Есть думы, приводящие в пивную.

       Ну, пей же, пей заморский самогон –
       Лекарство лучшее от подлости и фальши!
       А в голове гремит, как божий гром:
       Ну, сукины сыны, а что же дальше?