Слова умирают, если их не полить поэзией

Ваак укен екуми миатац вуми.
Каждый миг молнией рассекает  пространство
множеством искр возможностей.
Будь бодр - одна из них твоя.
Как птица в клетке,
она бьется, ломая себе крылья.
Выпусти её на свободу,
раскрывая в себе еще одну грань гениальности.
Сегодня утром, как по ступенькам
из облаков, сверкающими на Солнце платиной,
подымаюсь в Сад, где растут деревья-слова,
на которых зреют плоды-поэмы.
Прожил уже половину своей жизни,
а только сегодня открыл для себя такую возможность.
"Интересно,- подумал я,
- Есть ли здесь вакансия садовода?"
Ваак укен екуми миатац вуми.
В ушах запел голос Ветра:
-"Вряд ли ты понимаешь то, что просишь..."
Вдруг моему взору представились засыхающие лесные массивы
того или иного языка.
(По статистике ежегодно в нашем мире
исчезает один-два языка,на формирование которых
были потрачены от десяти до тридцати человеческих поколений)
-Почему?-спросил я у Ветра.
-Там,народ перестал любить поэзию,- был ответ Ветра.
Уже не помню,как  снова оказался на земле.
Целый день лил дождь, сверкала молния.
Было так грустно от мысли,
что каждый день,в каждом языке умирают сотни слов.
Слов,которых не полили поэзией.