Машины, шины, запах бензина.
Женщина вышла из магазина
С пакетом чего-то съестного.
Жезл милиционера постового.
Указывает, куда нам идти,
Чтобы были свободны пути.
Дети, играющие на тротуаре.
Бирка прилеплена на писсуаре
С запретом на всякие действия.
Ибо бедствия - это следствия
Неразумности наших движений,
Сбоя где-то в делах поколений.
Город дышит своими мехами.
Город складывает оригами
Из машин, из людей и зданий.
Город наших ждёт покаяний
За хождение по нему ногами.
А мы тонем в городском гаме.
Машины, шины, запах бензина.
Дни тянутся, будто резина.
Надежда умирает последней,
И нас не удивишь обедней.
Мы глухие по жизни стали,
Но двигаться не перестали.
Мы тянемся Душой к свету,
Однако многое кануло в Лету.
Машины, шины, запах бензина.
А кто ещё выйдет из магазина?
Может Бродский? Кепка, жилет...
Привет, Иосиф! Вам, поэт, привет!
Привет, Иосиф! Вам, поэт, привет!
© Copyright: Василий Грачев, 2016
Свидетельство о публикации №116060502836
Свидетельство о публикации №116060502836
Рецензии