Дзельква Elm. Из Сильвии Плат

Дзельква *
посвящается Рут Фейнлайт **


Я глубину познала,  говорит она. Познала всем своим
Огромным разветвлённым корнем: тебе она страшна.
А я так не боюсь: ведь я там побывала.

Не море ли ты слышишь в шелесте моём,
Его неудовлетворённость?
Иль это глас небытия, зов твоего безумья?

Любовь есть мрак.
А ты так убиваешься по ней.
Прислушайся, стучат её копыта, она несётся прочь, подобно скакуну.

Всю ночь я проскачу вот так,  неудержимо,
Покуда камень — голова твоя, и дёрн — твоя подушка,   
Рождая эхо, рождая эхо.

Иль хочешь, принесу  тебе звучание отрав?
Вот дождь пошёл, при полной тишине.
А вот и плод его: он оловянно-белый, ни дать ни взять мышьяк.

Я пострадала от  жестокости  закатов,
До корня выжжена,
И красные мои тычинки сожжены, осталась их лишь горстка.

Теперь я разрываюсь на куски, они как палицы вокруг летают,
Неистовствует ветер,
Не в силах более терпеть,  я крика не сдержу.

Но беспощадна  и луна, она меня
Жестоко мучит, будучи бесплодной. 
Меня её сиянье опаляет.  Иль, может, это я её поймала.

Даю уйти ей. Пусть   уходит, 
Ущербна и слаба, как после радикальной хирургии.
Как  морок снов твоих меня пленит и одаряет!

Во мне живёт мольба.
Она ночами, хлопая крылами, отлетает, 
Высматривая, когти наготове,  чего бы  полюбить.

Устрашена я  этим тёмным нечто,
Что почиёт во мне;
Весь день я ощущаю мягкое, как пух, прикосновенье, губительность его.

Проходят, исчезают облака.
Не лики ли они любви, бледны  и невозвратны? 
И разве из-за них моё мятётся сердце? 

Но большего мне не дано узнать.
Что это там, что  это за личина, 
Мне смерть сулящая, в ветвей переплетеньи? ---

Её  змеиный едок поцелуй.
Он отнимает  волю к жизни.   Есть  редкие, унылые  грехи,
Что убивают, убивают, убивают. 

19 апреля 1962

*Дзельква, или Зельква - дерево семейства Вязовых (Elm).

** Рут Фэйнлайт (Ruth Fainlight)   —  поэтесса, писательница, либреттист; родилась в 1931 г. в США, но с  юных лет живет в Англии.

********************************

Sylvia Plath - Elm
for Ruth Fainlight

I know the bottom, she says. I know it with my great tap root;
It is what you fear.
I do not fear it: I have been there.

Is it the sea you hear in me,
Its dissatisfactions?
Or the voice of nothing, that was you madness?

Love is a shadow.
How you lie and cry after it.
Listen: these are its hooves: it has gone off, like a horse.

All night I shall gallop thus, impetuously,
Till your head is a stone, your pillow a little turf,
Echoing, echoing.

Or shall I bring you the sound of poisons?
This is rain now, the big hush.
And this is the fruit of it: tin white, like arsenic.

I have suffered the atrocity of sunsets.
Scorched to the root
My red filaments burn and stand a hand of wires.

Now I break up in pieces that fly about like clubs.
A wind of such violence
Will tolerate no bystanding: I must shriek.

The moon, also, is merciless: she would drag me
Cruelly, being barren.
Her radiance scathes me. Or perhaps I have caught her.

I let her go. I let her go
Diminished and flat, as after radical surgery.
How your bad dreams possess and endow me.

I am inhabited by a cry.
Nightly it flaps out
Looking, with its hooks, for something to love.

I am terrified by this dark thing
That sleeps in me;
All day I feel its soft, feathery turnings, its malignity.

Clouds pass and disperse.
Are those the faces of love, those pale irretrievables?
Is it for such I agitate my heart?

I am incapable of more knowledge.
What is this, this face
So murderous in its strangle of branches? ----

Its snaky acids kiss.
It petrifies the will. These are the isolate, slow faults
That kill, that kill, that kill.