Друзья в твоей странице

И вот ты пишешь рассказ
Свой томник жизни , пером.
Выводишь множество фраз,
Сидишь с открытым окном.
Лишь ветер подует с окошка ,
И вздрогнет рука твоя,
И капнет чёрная точка,
И вот написал ты всё зря.
А ветер ,идущий с окошка,
Всего лишь немножко подул,
Быть может чёрная кошка,
Иль кто то ещё колохнул
Спокойствие массы воздушной?
Да в общем то в этом не суть,
Ведь ветер струёй вездесущной
Лишь сколохнул жизни путь.
И вот она, клякса в странице,
Живущая в ней навсегда,
Даёт нам понять о границе,
Где тёмная льётся стизя.
Те кляксы внутри рассказа
В страницах живущих души,
Есть нашей же жизни проказа,
Ту так уж не любим все мы.
Но вот ,подойдя друг-художник,
Носивший все кисти с собой,
Оправит чернила в дождик,
А может возьмёт их с собой.
И вот он рисунок в странице,
А может быть нет и следа,
Той злополучной границы,
Где тёмная шла череда.
Гораздо приятней успехи,
Которые в кляксе взошли .
Поэтому в жизни потехи
Не стоит снижать головы.
А красочней будет казаться,
Когда подмастерья, друзья
За краски помогут взяться,
Добавят цветов для меня.
И вот уже книга, готова
Быть может и первый мой том,
И вот уж начало другого
Выводятся фразы и в нём.
Тома -этапы всей жизни,
Мы пишем их нудно порой
Но главное понить,ты помни о кисти,
Помни о тех кто писал том с тобой.