Я писал в темноте, когда в комнате пусто
и в толпе незнакомых людей.
я писал, когда мне бывало грустно,
а еще, когда нет.
Я писал, когда рядом была со мной
та, самая лучшая и любимая.
а еще я писал о той, простой,
которая меня ненавидела.
Я вдыхал никотин сутками, литрами.
я тушил сигареты в бензине.
я скучал по тебе стопами, тропами.
а у тебя не сошелся клин клином.
я провожал закаты кроваво-багровые
в дальний путь, по своим делам.
ты меня провожала на три известные буквы,
а всё не шел туда.
Я считал, что всё знаю, всё понял давно,
а ты говорила обратное,
что не я писал эти сборники, но всё равно
ты их читала неоднократно.
Я в тебя верил, как в небо над головой.
а ты называла меня атеистом, а не по имени.
знаешь, я не успел уловить одного:
когда я стал говорить о себе в прошедшем времени?
потерял себя
© Copyright: Аэлита Брик, 2016
Свидетельство о публикации №116060409811
Свидетельство о публикации №116060409811
Рецензии