Одна...

Мне сказали: «Не выйдешь замуж,
Слишком разборчива, умна и остра.
То разыгрываешь мелодраму,
То отстраненна и холодна».

Объяснить все, пожалуй, просто.
И скажу, не жалея слов:
Мне как будто уже девяносто,
И не нужно таких женихов.

Мне все видно, как на ладони,
Что любовью зовёте – ложь.
Из вас к ней никто не склонен,
Как бы ни был с виду хорош.

Вы любовью зовете – гордость,
И страдаете не от тоски.
Как напыщенные милорды,
Вы душонкой своей черствы.

Если вас вдруг решат оставить,
Из-за очень  веских причин,
Вы не стремитесь себя исправить,
В этом особенность всех мужчин.

Вы кричите: «Ах ты, шалава!»,
Не спешите себя винить.
Ведь какое имела права
Она с вами так поступить!?

Ты ведь ангел, почти что Бог,
И мордашкой, и телом вышел.
Ну а то, что помимо внешности нужен мозг,
Ты, пожалуй, даже не слышал!

Так зачем такие мужья?
Я уж лучше останусь одна,
Да, и в этом свой минус есть,
Но так он один, а тут их не счесть!