Уж сколько их сошло в тоску вокзалов

Уж сколько их сошло в тоску вокзалов -
Бумажных снов, вернувшихся с дорог,
Где облаков исписанных порталы
Манили дрожь пера на огонек.

А ты всё ждешь и, вопреки абсурдам
Теряться в том, кто никуда не шел,
Молчишь... И ночь - слепа, и день - иуда,
И вечер вновь беспомощен и квёл.

Но ждет вокзал, и суть пути без края
Ютит в оконной мути мотыльков...
Быть может, я сойду, не доезжая,
В их трепет крыл, и утро облаков

Когда-то перестанет быть бумажным,
И расставаний летопись сгорит
Под мотыльковый шелест. Мне не важно,
Как ты молчишь: с улыбкой иль навзрыд.

Я лишь коснулся снов твоих ладонью
И стёр с пространств доверий горизонт.
Как хорошо, что ты моих агоний
Не чувствуешь сквозь этих строк абсурд.

Как мне легко, еще раз умирая
В бессилье с этой правдой совладать,
Беречь твое: сойди, не доезжая,
В мое нигде бескрайним никуда.

Любовь и смерть одним неугасимым
Соцветьем строк вплелись в безумный мир.
Мне хорошо, что ты находишь силы
Не рвать себя из снов и крайность мер

Не притворяешь в осыпанье грусти
На сытую безвкусицу торжеств,
Что гаснут перед сном, где мы не вместе
Молчим. Как мне уютно быть в душе

Твоей бескрайней, все же, краем долгих
Дорог, не оправдавших твои сны.
Я - наяву, и сонные восторги
Уже не чту, и нет немой войны

Иллюзий. Я являюсь тем убранством,
Что ты вот так сумела приютить
Вдоль всех дорог к последнему пространству,
Где я был сном. Как мне легко творить

Без маеты построчной, без запинок
Скольженье облаков за горизонт.
Ночь - келья строк, и я в ней - лунный инок,
Баюкающий звездный небосвод

В твоей оконной грусти о бродяге,
Что снился лишь, зашторив твой уют
Печалью строк, вернувшихся с дороги
Бессонной грёзой в тишину твою.

 = 2016 =