Двадцать восемь

Несу тоской наполненные горсти,
и все сильнее бьют меня в пути.
Мне будет завтра только двадцать восемь,
и может быть не будет тридцати.

И для чего меня спасает кто-то часто,
когда хочу остановить шаги?
Минутное даря всего лишь счастье,
как постоянство – бьет сильней других.

Я до сих пор наивный, глупый мальчик,
мне надо не жалеть и не любить.
Я говорю, но за словами прячусь,
пусть бьют меня, я не умею бить.

Не умолкают полунОчные соседи,
шальные мысли, словно взвод солдат :
«Лишь от того ты радостью так беден,
что сам порой обманываться рад».

Вот и несу наполненные горсти,
как будто крест печатью наложив.
Мне будет завтра только двадцать восемь,
но ведь до завтра надо как-то жить.

И не тоска меня пугает вовсе,
я к ней привык, я с нею обручен.
Так хочется увидеть - двадцать восемь,
и двадцать девять – хоть задеть плечом.

Мне уходить, не выждав полувека,
быть может завтра, годы растворю.
Не знаю чем, слезами или смехом,
обветренные губы напою.

© Дмитрий Рябинин