Поют нам артисты,
О чем то своём.
Мы это не знаем,
О том не поём.
Поют о любви,
Чужие слова.
А правды в них нет,
Одна лишь халва.
Высоцкий ушёл,
И Талькова уж нет.
Остались Лолита,
И Резник поэт.
Остались политики,
Песни поют.
Живут как буржуи,
И водочку пьют.
Осталось жулье,
Воруют кредиты.
Вокруг оглянись,
Сколько их недобитых.
С бедою остались,
Один на один.
Платить будут внуки,
Возможно и сын.
ПОЮТ
© Copyright: Борис Крякунов 2, 2016
Свидетельство о публикации №116060406169
Свидетельство о публикации №116060406169
Рецензии