Одна история

В простом,обычном городке,
Где вкусно пахнет теплым хлебом,
Простой походкой налегке,
Прошёл мальчишка мимо ходом.

Он брёл задумавшись,но всё ж,
В его глазах была тревога,
И был на всех он не похож,
Просил он смиловаться Бога.

-Витрина,булочная,хлеб,-
Сказал тихонько отвернувшись,
-Вот только денег больше нет.-
И заревел в рукав уткнувшись.

Да...Рукавом не назовёшь,
Тот старый выношенный свитер,
С него бедняги,что возмёшь?
В его карманах только ветер.

Он проторчал тут битый час,
Но ,что хотел,мог признаться,
Он за день был здесь столько раз,
Что можно матом заругаться.

Я подошла поговорить,
Поговорить не отказался.
Он-сирота,а,как просить?
Он не умеет постеснялся.

Ему не раз сказали -Вон-,
-Уйди парниша коли целый,-
Звучала брань со всех сторон,
В таких делах ведь каждый смелый.

Морали нашей идеалы-
Мы,ищем сами,только всё ж,
Порой считаем низким самым,
Кто на самих нас не похож.