Ты вернешься...

Ты вернешься тогда, когда солнце будет светить  горячо и влажно,
Когда пух тополиный перестанет бесить случайных прохожих,
Когда мне, усталой, станет совсем не важно,
Мой ты или не мой и на что это всё вообще у нас похоже…
Ты меня за плечи обнимешь, а, может, пройдя, отвернёшься,
Для чего же смотреть, если всё давно позабыто?
Даже если решишься и в омут наш с головой окунешься,
Не срастется, не склеится то, что уже разбито…
Ты вернёшься спокойный, упрямый… Жаль, не завтра, а позже…
Та, что есть я сейчас, приняла бы тебя любого!
Через месяц-другой, знаешь, стану правильней я и строже…
А там (кто ж ведает?), возьму и влюблюсь в другого…
Ты напомнишь молчаньем, что так, как я, любить невозможно,
Что не двадцать мне лет, и даже уже не тридцать…
И о том, о чем люди мудрые говорят:
Чтоб счастливою быть, надо с счастьем этим уже родиться!
Ты вернешься. Я знаю. Не сегодня… Вернешься тогда,
Когда солнце начнет светить горячо и влажно,
Когда схлынет пух тополиный и вновь станет сочной трава…
Ты вернешься в субботу… В какую?
Разве это настолько важно?