А там, где солнце поднимаю выше,
Где корабли, попутных ждут ветров.
Она любила, и ждала в Париже
Моих, неправильных стихов.
Где на высокой башне пел,
Пуская, бумажный самолётик.
Я закрываю гордости предел,
Пуская, ядовитый дротик.
Мои стихи, пурпуровая рана,
И руки, бледный мрамор полнолуний.
Уста, сомкнувшиеся рано,
Ласкали, девушек колдуний.
Теперь мой предпоследний ход,
Гитару в руки, обрести хочу.
Я сколочу, на милый пароход,
Взгляну в глаза, и просто промолчу.
Играй любовь, всё это не предел,
Всё это лишь, начало за началом.
Какие б , песни ты не пел,
Всё обернётся, сказочным финалом.
Из-за любви, страдая всё топтать
И рушить, всё из-за любви.
Пора, уже что-то создать,
Меня на подвиг, друг благослови...
Мне муза, тихо нашептала,
О том, какие ждут пути.
Она меня, собой околдовала,
Лишь милый голос, теперь во мне звучит.
Александр Ахматов.
***
© Copyright: Алекс Ахматов, 2016
Свидетельство о публикации №116060303429
Свидетельство о публикации №116060303429
Рецензии